La carcajada sonora
a secas,
coro a destiempo, desafinado,
tema descompuesto.
Entonces callo.
Cuando cesan sus voces
alzo la mía.
La elevo
y la desciendo.
Mantenida a dos,
tres tiempos afinados
en toda una vida
de sucesivas composiciones.
Cuerda tensa, floja,
anudada, erguida,
enroscada…
Cuerda yaciente.
Cuerda.
Un solo.
La locura no aplaude.
Observa.
Y ríe de nuevo hueca.
Cruce de conversaciones
despistadas,
monólogos maniáticos que
dialogan sin interlocutor.
Y rompen las palmas.
Un cante ronco.
Ahora sí escuece, me escuece.
Ahí duele, ahí.
Las bulerías saladas
de un lienzo agrio,
pasado. Azul.
Niebla.
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